11 marzo 2008

Sin tetas no hay paraíso



Hay motivos y formas para disgustarse a la medida de cada uno. Mi madre había sentenciado que si Zapatero ganaba las elecciones no podría seguir viviendo. Esta noche me llamó y sigue viva, pero muy jodida. Me preguntó que cómo puede la gente votar a Zapatero con este "desastre" que ha hecho en España. El desastre, al parecer, está compuesto por los matrimonios gay, la exhumación de muertos de la Guerra Civil y la negociación con ETA. Yo le expliqué que a lo mejor es que para la gente que votó a Zapatero esas cuestiones no suponen ningún desastre. Pero ella no se consuela. Le hago ver que lo importante es que tiene una casa sin hipoteca, una pensión de viudedad, médicos y pastillas gratis, un loro y dos gatos. También le recuerdo que es la única del pueblo con televisión plana (que yo le regalé estas Navidades), que mira por dónde en tiempos de Franco fuimos los últimos en antenizarnos, y que para eso tuvo que bordar mucha mantelería y criar muchos cerdos…

Pero me confesó que no tiene ganas ni de ver la televisión, y que ahora incluso le da rabia, porque esa tele tan bonita que le regalé sólo sirve para que en el recuadro salgan Zapatero y los suyos celebrando una victoria que a ella es como si le hubiera robado la vida.

Sin embargo tengo una tía, hermana de mi madre, que también es del PP pero de otra forma. Mi tía dice que la victoria de ZP no le quita el sueño, y que contra un buen chuletón de buey para el almuerzo no hay pena que valga. Mi tía, con 90 años, no se pierde un partido del Real Madrid y los escucha todos por la radio. Mi madre detesta el fútbol, aunque usa unas medias blancas del equipo merengue, que algún nieto dejó abandonadas tiempo ha.

A mí me apasiona el Real Madrid, y esta semana fue eliminado de la Champions Ligue. Estas cosas suelen deprimir. Pero reconozco que me importó un bledo (y un cojón, por si no queda claro). Y es que para lo mal que juegan, los cabrones, y para lo inútil que es Raúl… bien está que hagan las maletas y se marchen a su casa. Algunas mujeres dicen que un hombre que no las hace disfrutar no les sirve para nada: Es justo lo que me pasa con los jugadores del Real Madrid.

Respecto a las elecciones… cualquiera que hubiese sido el resultado no me habría afectado gran cosa: ya que sigo cobrando el mismo salario y comiendo de los mismos manjares.

Sin embargo, fíjense ustedes por dónde, me llegó mi ración de disgusto: fue el sábado por la noche. Qué terrible golpe, santo cielo. La gala para elegir al representante español en Eurovisión. La infamia, el oprobio, la vergüenza a espuertas. Yo decía como mi madre: si gana Rodolfo Chikilicuatre no quiero seguir viviendo. O como Sánchez Dragó (también respecto a Zapatero): si gana Rodolfo yo me marcho de España.

Porque sí. ¿Quién puede soportar quedarse en este país en el que a tanta cantidad de gente no le importa embadurnarse de mierda y presentarse así a los ojos del resto de los europeos con la graciosa disculpa de que "tenemos sentido del humor"?

Pues na de na. Lo del Chiki Chiki ni es humor friki ni es humor casposo. Eso es horterismo y mal gusto y da asco. No soy euro fan y el festival lo veo cuando me parece si tengo ganas. No es cierto que esté en declive, ni que no tenga audiencia, ni que se haya convertido en un amaño de los países del Este. Hace dos daños, cuando España presentó a las abominables Ketchup, hubo un nivelazo en el festival. Fue un espectáculo visual, moderno, con canciones muy meritorias que tengo incorporadas a mi iPod, y los primeros puestos fueron para Noruega, Rusia, Suecia, Irlanda. Los denostados países del Este nos daban ocho vueltas con sus coreografías, cuerpos de baile, sus vestuarios y puestas en escena.

Por eso creo que España y los españoles podrían tomarse más en serio el festival. Dejar de lloriquear y de protestar porque siempre acabamos los últimos porque llevamos una flamencada o la Rosa de turno (y no nos vota ni dios). El festival debe ser una pasión, como el fútbol. Pero a nadie que no tenga un equipo favorito le apasiona el fútbol. Si tenemos una buena canción y un buen artista, Eurovisión se salvaría por sí sola.

Yo apoyé a INNATA, y no sólo porque es abogada. Había estado escuchando su canción a lo largo de la semana. "Me encanta bailar", ese es el título. Un tema con muchas curvas de melodía (no machacón), mitad en inglés y mitad en español. Una de esas canciones que me vuelven loco. Me gasté dos euros, dos votos. Voté con conocimiento de causa y seriamente. A esa señora sí me la imagino ganando el festival. Sí, vale, es cierto que en la gala televisiva salió algo pobre, se le notaba poca voz por la ansiedad, y el arreglo musical para el directo mató los coros y ensombreció el sintetizador cañero. Y sí, es cierto que la abogada se soltó la melena más de la cuenta y representó una coreografía un poco pendón, y el corpiño disparaba la fantasía (pero es pecadora venial si la comparamos con la sueca Carola, que hace dos años se trajinó al director del casting en el asiento trasero de un coche para salir elegida: eso sí, la chica vale).

Bah. Pasó desapercibida. Pero no en mi corazón. Le acabo de dejar un mensaje en su blog. Quiero que sepa que estoy loco por su música y que lo de Rodolfo es una infamia. Innata tiene otros temas emblemáticos como "Ama lo que mamas" y "Sin tetas no hay paraíso", lo que dice mucho de su lirismo y su quehacer poético.

Nunca he pensado en las tetas como parte del paraíso, pero el domingo tuve una prueba en contrario. Estaba en mi casa, en el piso alto, mirando por la ventana, y se paró un coche en la vivienda de al lado. Salió una mujer joven, con un vestido blanco muy escotado. Para dejarle su perrito a cuidar a los vecinos. Desde mi altura, puede observar las tetas de esta mujer: un auténtico milagro nunca visto. Sin llegar al concepto de "senos supranasales", eran como dos melones verdes colocados en su sitio, tan firmes, tan blancos. Y desde arriba daba gloria verlos. Tuve la convicción de que si esa mujer hubiese estado a medio metro de mí le hubiese entregado lo que me pidiera. Le habría donado por completo mi voluntad. Mi voto, si lo quiere, señora, es todo suyo. Elija sobre blanco y sobre sepia. Cuatrocientos euros no compran un voto, pero dos tetas hermosas desde luego. Mirando sus tetas, señora, estoy en el paraíso:

Come on and dance with me, ven y baila conmigo,
dance, que a mí me encanta bailar y
bailaremos con la música toda la noche… Etc.

25 comentarios:

el_Vania dijo...

Sr. Ingle:
¡¡Qué triste me pone que su madre piense así!!
Lo cierto es que la gente vota colores. No vota personas. No vota ideologías.
Las cosas son así y listo, nada de variar el rumbo o reflexionar y abrirse a otras posturas.
Lo cierto es que la derecha este año ha dado por culo y más, dándole la vuelta a todo, no apoyando ni aprobando nada... y eso tampoco es bueno.
Pero en fin, afortunadamente, Mariano RajaHoy podrá dedicarse 4 años en cuidar a su niña.

Lo de Rodolfo me parece una soberana tomadura de pelo. El tipo es un mandao, claro está... pero esto ya es peor que lo de las Ketchup. Es el país de la caspa y la pandereta, parece que hay sectores que no quieren cambiar esa etiqueta tan arraigada en la España preconstitucional. Nada de propuestas innovadoras, cosmopolitas, de CALIDAD. Está claro que quieren seguir dando la imagen de que Europa, empieza tras los Pirineos.

Y por último, la nota graciosa del post... esa frase de "mirando sus tetas, señora, estoy en el paraíso" es de un canalla que me desarma...
Lástima no tenga foto ilustrativa por corroborar...

Un abrazo, amigo.
Salud/OS!

nüSh... dijo...

Mi muy querido Ingle.
No entraré en lo del Chiki Chiki, que a mí me parece divertidísimo y no me apetece discutir.

Ni siquiera entraré en el tema senil, porque yo ya voy servida con lo mío.

Lo que si le diré es ¿ha regalado una tele de plasma a su madre? Qué desfachatez! ¿No se da cuenta de que las madres quieren las teles, además de para despotricar contra Zapatero, para poner cosas encima de ellas?? Por lo más sagrado, señor Ingle! ¿Dónde pondrá ahora su madre a la sevillana? O el marco de fotos, o la figurita de porcelana...

Cámbiele a su madre la nuevísima tele de plasma por una de las de antaño, con cañón de luz y una gran superficie para poner cachibaches (e incluso tapetes de ganchillo), o hasta puede que ponga la jaula del loro. La hará tan feliz que se olvidará de Zapatero y de sus disgustos políticos.

Zafferano dijo...

Que su madre tuvo que bordar mucha mantelería y criar muchos cerdos...? Eso no le deja a usted en muy buena posición! Y dígame, cuántos hermanos son?

Un beso muy grande!

Anónimo dijo...

No tengo el gusto de conocer a Innata, pero escuchare alguno de sus temas a ver que tal. Respecto al chiki chiki...algo esta pasando en nuestra sociedad para q esto ocurra...debemos preguntarnos que es.

JOHNNY INGLE dijo...

Sra. EDULCORADA: Evidentemente en nuestra sociedad de ahora está pasando lo que en la Dinamarca de siglos atrás: que algo huele a podrido (y no es un huevo, o, en todo caso, serían los huevos de muchos, juasp).

Sra. ZAFFERANO: con usted hay que ser cautos porque domina todas las dimensiones del lenguaje. Tal y como lo plantea, podríamos llegar a la conclusión de que, ya que somos seis hermanos, cuatro hembras y dos varones, y dado que mi madre sólo criaba cerdas (hembras), pues resulta que sólo mi hermano y yo nos salvamos del apelativo "cerditos", pero mis pobres hermanas han quedado pringadas hasta el cuello en la marranada. En fin: ¡menos mal que no leen el blog!

SRA. NUSH: Mi madre no colocaba figuritas sobre la tela panzuda que tenía antes, ya que era el lugar preferido por el gato con cara de demonio para dormir (al amor y el calor del tubo catódico). Pensaba yo que con la tele plana se había acabado el chollo y el catre del gato, pero, jah, no se puede minusvalorar el ingenio gatuno: resulta que al final se hizo un hueco sobre la mesita, a un lado de la tele. Me imagino la pantalla llena de pelusa y se me oprime el corazón.
Eso aparte, permítame que la felicite por sus nuevas fotos. La que aparece aquí (que está muy bien) no es la del perfil: pero es que la del perfil es de lo más chiki chiki (si a usted le gusta el adjetivo). Parece una muñeca con mirada de vidrio, pero que rompe los espejos. Está sexy, está adulta, y qué labios más rojos y esculpidos se ha puesto para la ocasión. Ahora deje de cambiar de criterio, y mantenga esa foto durante largo tiempo, porque en verdad es su imagen perfecta y nada puede comparársele...

Sr. VANIA: En aquel momento tenía yo la cámara a medio metro de mis manos, pero me encontraba paralizado por la visión (o la aparición). Además, es que estoy seguro de que si hay una divinidad, el milagro lo obró sólo para mis ojos, no hubiera sido ético profanar la visión mediante instantáneas para subir a la red...
Lo de que mi madre piense así tiene una explicación muy clara: no creo que llegara a completar ni siquiera un año de escolarización. Ella simplemente no comprende. Ni siquiera se cree que Franco era un hombre casi enano, de cuerpo enclenque y voz afeminada (a decir de algunos, homosexual). Para ella Franco era un hombre alto y fornido y con garbo y, muy macho...
Hasta este punto se puede lavar el cerebro a una persona cuando falta la formación y la información.

Saludos,

nüSh... dijo...

Jajajaja,
muchas gracias, mi buen Ingle.
Conservaré mis labios rojos, sí. Eso creo.
¿Me ve adulta?
Quién sabe, tal vez ya lo sea.

Le contesto aquí a la pregunta sobre el poema que me ha hecho en el blog, ya que es posible que esta noche -llevada por la inspiración del alma que regresa a casa- escriba de nuevo.
Siéndole sincera, señor Ingle. Lo que trataba de describir era la imagen de una mujer masturbándose.

Sabiendo esto, vuelva a leerlo ahora.
Tal vez encuentre sentido a muchas de las cosas que antes le parecían incongruentes.

No obstante, si todavía sigue preguntándose por qué el rojo es el mas bello, no dude en acudir a mí.

Besos de amor y canela.

Will dijo...

Mi abuela todo lo contrario, aun esta dando salitos de alegria... con lo de zp, yo tb, para ser sincero...


Por cierto, en cuanto ancinas con tele plana, mi abuela la primera que se la compró en la familia...

Le dió un día por ahí

nüSh... dijo...

Por cierto,
lo de la imagen sí es leopardo rojo.
Genial, extravagante, yo.

Zafferano dijo...

Seis? Como nosotros! Pero somos cinco hembras y un varón. Me he quedado tranquila, mis padres nunca se morirán de hambre...

Un besote!

Akroon dijo...

De fútbol no voy a hablar porque me lo prohíbe mi estatuto profesional.

De política solo voy a comentar que, efectivamente, el sol sigue saliendo por el mismo lugar que siempre y poniéndose al igual que todos los días. Todo me cuesta lo mismo y todos me pagan igual de mal, así que, seguiré escuchando música por el mp3 del móvil.

Respecto al lirismo de Innata... con los maravillosos títulos de sus canciones que cita, no creo que Rodolfo tenga nada que envidiarle ante una parte de estrofa como lo baila mi mulata con las bragas en la mano. Pura poesía onírica, pura metáfora del grado de excitación que siente la mulata cuando baila, oiga.

Rodolfo es un personaje, al igual que lo será el croata que lleva la gallina o el abuelo rapero. Y sí, a mí Rodolfo me cae bien.

Estoy convencida de que si a la señora de las tetas y el perrito, en lugar de cantarle la canción que menciona le hubiera dicho desde lo alto PERREA PERREA!!, ella hubiera acudido a su casa rauda y presa de la pasión, con las bragas en la mano, y le hubiera hecho todo tipo de favores sexuales, evidentemente, sin cobrar. :P

Akroon dijo...

Ah, se me olvidaba...

Es Usted un canalla, por votar a la hortera de Innata. Rodolfo es un bicho raro cantando una mierda de reggaetón pero que me hace reír a carcajada abierta. Alguien que dice Ama lo que mamas solo puede equipararse al nivel de la Posh. Si se hubiera sacado un pezón a lo boys boys boys, todavía... pero una piruleta pegada al micrófono con cinta americana... eso no es clase, no es trash ni ná de ná.

Sin embargo, y a pesar de ello, le seguiré azotando como de costumbre, porque en esta vida, Eurovisión no es tan importante.

chuliMa dijo...

Cuatro ...el maikelyason

;--)

(uy, que nariz má grande me ha quedao)..¿será pa qué usté huela el paraiso supranasal?

cinco...el robocó

ah..videntemente no le voy a contá lo que me pasó con el vecino de arriba, mientras yo lucia escote..(no, no hay tanto como las de su visión,of course)que después levantará usted las manos y dirá:
-Azoten a la exagerada...por exagerada.

doss el regetón...

JOHNNY INGLE dijo...

Sr. Will: su abuela conocerá el reino de los cielos (o de los suelos). Se merece un iPod blanco. Eso es lo que se merece.
Gadgetto-abuela...

Sr. Akroon: Por supuesto lo cortés no quita lo valiente, y menos lo casposo. El Chiki Chiki nos viene como anillo al dedo para que España se rompa en dos, una fractura más no importa. Darnos azotes y quitarnos la razón es el deporte más sano del mundo moderno.

Me parece que usted carece de espírito corporativo. Yo pensaba que siendo una abogada... usted reconocería el mérito de Innata. Después del "ser o no ser" de Shakespeare, "ama lo que mamas" es una sentencia profunda que pasará a la historia. Teatro lírico posmoderno, frenesí poético, música sesuda, etc. Estoy seguro de que si leyéramos letras de Bon Jovi descubriríamos consejos recomendables para la vida tan acertados como "ama lo que mamas". En definitiva está aconsejando a la mujer que no se deje dominar por el sexo (oral) y que infunda algo de amor romántico a su vida sentimental: ¿acaso no le parece un hondo principio espiritual?

He estado golifiando las supuestas candidaturas frikis de otros países. El viejo rapero es viejo, pero no rapero, y es un mero acompañante. La canción de Croacia es seria, y no está nada mal. Es de estilo balcánico. A mí la música griega me llega y la entiendo.

El del gallo, no puede compararse a Rodolfo. Es una escinificación surrealista. Pero la música es original, y el performance pertene a la categoría del arte, y no a la pantomima.

Y el pavo irlandés, hum, un poco gritón, pero para el que sepa apreciar la música dance encontrará en esta pieza muchas oportunidades de diversión en una noche loca en una psicodélica sala de baile.

¿Tenía Innata una piruleta pegada al micro? No me fijé...

Slash. Slash!!

JOHNNY INGLE dijo...

Sra. CHULIMA: vosté está obligada a relatar lo que le ocurrió con el vecino que se le puso arriba mientras estaba con ese escote y sin crusaito. Si no es aquí, en su próximo post. Pero es de vida o muerte, entiéndalo bien.

Es de interés general. Así que incluso está llamada a contarlo por la televisión pública...

No se distraiga con microchipienses y hable de las tetas!!! ya !!!

Akroon dijo...

Uy, que no, que no… que yo no me he cambiado de sexo ni tengo intención de ello. Aclarado este puntito sin importancia, sigo.

España se va a romper en dos, o en tres, o como un vaso duralex, vaya Usted a saber. O a lo mejor no pasa nada, seguimos tan campantes y aquí no ha pasado nada. Sra. Ingle, yo le azoto cuando sea menester y cuando no venga a cuento. Sin problema.

Si nos ponemos a hablar de letras, esto puede ser eterno. Las de Bon Jovi creo que las recuerdo menos. Será porque se me pasó el furor por la banda. Letras hay para todos los gustos, de todas las temáticas y para todos los momentos. Sigo pensando que algo como lo bailan en la cárcel, lo bailan en la escuela, lo baila mi madre y también mi abuela es una oda sin parangón a no hacer puto caso a la diferencia generacional, a los clichés preestablecidos correspondientes a cada edad, y un canto a la frescura de las edades maduras. Qué bella imagen pensar en esa abuela enfundada en medias tupidas de espuma y falda negra hasta los tobillos, bailando el reggaetón de Rodolfo mientras teje una chaquetita de calceta para su nieto Nicasio. Ésa es la esencia de la música: romper moldes y abogar (siendo o no abogado) por romper con lo que se espera de uno.

Por otra parte, la frase que le mencionaba de lo baila mi mulata con las bragas en la mano… eso sí es romanticismo. Es lo que debería hacer toda buena esposa, novia, pareja o llámelo como quiera. Al primer alarido de su amado, acudir a su llamada con las bragas en la mano y bailando reggaetón. ¿Acaso no es eso romanticismo en estado puro?

Bueno, pues el viejo es viejo sin ser rapero (me estoy acordando del anuncio de The Cangas Rap, fíjese Usted). El pavo, el gallo, la gallina y el croata pueden montar una granja escuela y vivir en armonía con la naturaleza, lo cual me parece precioso.

Sea como sea, sí, Innata tenía una piruleta. No se fijó porque no se dedicó a lamerla (la piruleta, digo)… simplemente por eso.

Flasssss, flasssss, flasssss!

. dijo...

Sr. Ingle;

Se nota que vivimos en mundos para-lelos (o que tenemos poco trabajo ambos). De otro modo no me explico que conozca Usted de tantos y tan variados temas y que ademas los pueda tratar todos en un mismo post. Jo, su sabiduría sobre ciertas cosas es directamente a mi ignorancia sobre ellas.

De fútbol no hablaré porque me lo prohíbe el estatuto profesional de la Sra. Akroon. De política más o menos, pero ni más ni menos. Y del resto de temas que plantea Usted en este post, joder, joder, ni puta la idea oiga, no sé de qué coños está hablando. Sé lo que es eurovisión: un programa de televisión en blanco y negro donde actúan cantantes fracasados de los años sesenta. Pero lo ignoro todo acerca de esos seres y esas tetas de las que Usted habla.

Así que me abstendré de comentar.

Perfectos Saludos.

Anónimo dijo...

Y yo que pensaba que desde que enviamos a Eurovisión a Massiel estábamos alternando en perfecto y riguroso orden el frikismo, la horterada y el mal gusto... Vamos, que el tal Rodolfo está al mismo nivel de los veinte o veinticinco representantes anteriores. ¿O no?

JOHNNY INGLE dijo...

Pues no sé cómo se las arregla para discriminar, Sr. Mantel: me consta que usted lee con asiduidad todo tipo de noticias raras en los periódicos digitales. Si tienen algo de sexo, no se le escapa ninguna. ¿cómo se las arregla entonces para no haber leído nada de Eurovisión con la que está cayendo? ¿Y qué pasa con You Tube? Sólo tiene que pinchar Innata y en treinta segundos se habrá enterado de lo que tiene esta señora que mostrar al mundo.
Lo que le ocurre a usted es que se nos quiere hacer el sueco, como su coche viejo...

KOTI: todo en este mundo es friki y hortera, pero hay grados. Es verdad que hace años que ninguna candidatura española a Eurovisión me ha apasionado. Pero recordemos a Sergio Dalma con su bailar pegados como los delfines (jolín, qué poesía), que quedó segundo clasificado y por un suspiro no gana. Se hubiera convertido en un Santísimo Redentor.
Ahora sin embargo está viejorro y...
Lo que está claro es que este año vamos a caer por un abismo. Nos vamos a enterar de lo que es vergüenza ajena y vergüenza propia. La gente que dice que es gracioso despertará de un sueño y se encontrará desnuda ante una Europa con cara de estupor...

Sra. Akroon: si INNATA quisiera tendría a su alcance más de una piruleta que lamer y a la que cantar...

Y usted podría seguir sus pasos, colgar la toga, comprar una piruleta, y, hala, a cantar y a bailar, que la vida se hace cortita...
Respecto a lo que dice de la multa con las bragas en la mano, hasta donde alcanza mi experiencia, me consta que las mulatas no suelen usar bragas. En los trópicos esas prendas están por demás...

Zafferano dijo...

Feliz Semana Santa? Feliz semana. Y que la disfrutes mucho!

Besos!

Inés Perada dijo...

Sr Ingle: hoy no estoy muy de acuerdo con usted ( y aún menos con su respetable madre).
Y otra cosa..eurovisión está muerto hace tiempo, así que solo queda el cachondeo. Supongo.
Eran todos tan malos (incluída la nonata, perdón, innata), que solo quedaba el voto-risión.

Salud.

JOHNNY INGLE dijo...

No creo que sea posible pretender la excelencia para un candidato a Eurovisión. La mejor música no se cría ni se crea para este fin. ¿Quién va a pensar en la utopía de que la mejor Oreja de Van Gogh fuera nuestro representante?

Pero entre la excelencia y un bodrio se puede elegir algo intermedio, lo menos malo entre lo disponible.

No creo que el festival de Eurovisión esté muerto. Lo que es imposible es que tenga tanta audiencia como cuando TVE era la única televisión en España. Ahora hay que repartirse la franja horaria, y eso es lo que pasa.

Pero el público potencial del festival sigue siendo importante. En mi oficina, por ejemplo, al día seguiente, todos los años, no deja de hablarse del festival (para bien o para mal).

Es lo mismo que una boda real, o un parto real, unas elecciones, una final del Mundial de Fútbol... cosas así.

Salud

chuliMa dijo...

juer..pos yo no he podio aguantarme Sr Ingle...tiene usté una dedicatoria en mine blog

jajajaja...considerelo el primer paso para mandarme al geriatrico, o ¿era psiquiatrico?

De cualquier manera...Feliz Semana Santa

Yuria dijo...

Jajajajaaja. Eres buenísimo. Qué desperdicio no haber encontrado antes este tesoro- entiéndase blog. Lo vi al comentarle a zafferano.

Por cierto, a tu madre y a tu tía dales un beso sonoro.
Y otro para ti.

Una salvedad: una cosilla que no entiendo , eso de "senos supranasales".

Bueno,
visíteme un día de estos. Se le agradecerá.

Yuria dijo...

¡Me enlazaste!

Hago igual y Serás uno de mi fijos.
Tú les llamas "espíritus afines", Genial. Yo los tengo como "Amigos de andar por casa". Es muy parecido.

Besos.

Aristos dijo...

Sr. Ingle: Comprendo su estupor acerca de nuestro representante eurovisivo. Sin embargo creo que debería hacer Ud.una abstracción y considerarlo un especímen avanzado de lo que será el arte escénico-musical en el futuro. Estamos abocados a ello , no lo dude.
Política: Mire, en homenaje a mi juventud ácrata, no quería ir a votar, sin embargo fui víctima del creativo publicitario que diseñó el magnífico slogan: "Si tu no vas, ellos vuelven" y me acordé de ud. y de su post dedicado a Sánchez Dragó. De manera que olvidando mis principios anarquistas, corrí veloz a depositar mi voto.

Me ha emocionado la visión de las tetas que describe. Le felicito.

Saludos cordiales.