03 diciembre 2006

Y la flor comenzó a arder


Cuando Edmundo le robó las cuerdas de la guitarra a un mendigo para hacerse espaguetis, su madre comenzó a preocuparse. Al muchacho se le estaba yendo la olla a ojos vista, ella observaba con sufrimiento que los perros en la calle le corrían detrás y le mordisqueaban el culo sin que a él le importara un pimiento. El médico lo hizo desnudarse y lo observó de cabeza a rabo sin hallar anormalidades de bulto. Le preguntó si le había ocurrido algo extraordinario últimamente:

-Lo único es cuando dormía la siesta debajo de un árbol y me golpeó en la cabeza un meteorito, justo aquí.

El doctor auscultó la nuca del muchacho y le diagnosticó que había sido una castaña, y no un meteorito. A la madre le dijo simplemente que el chico era algo idiota.

-Lo que tienes es que buscarte una mujer, que ya te blanquea la sien y no sabes de la misa la mitad.

Y como Edmundo le preguntara dónde buscaba una mujer, la madre le señaló el ordenador y dijo en el Chat. Él obedeció sin ganas y se puso a entablar conversaciones. Con Ragebunda parlamentó una noche hasta el amanecer. Al principio le hizo gracia que la chica no parase de sacar al trapo el dichoso tema: Que si iban a follar en la primera o en la segunda cita. Él le envió una poesía que había escrito de adolescente que trataba sobre el amor y ella le respondió que para qué le mandaba “eso”, que lo que le gustaba era que le dieran con una fusta en las nalgas. Quedaron para una cita y cuando Edmundo caminaba por la calle rumbo a la cafetería del encuentro sintió tanto asco y repelo que dio media vuelta y bufó: Putas, son unas putas.

Se lo explicó a su madre, y esta comprendió la queja del muchacho, que le gustaban como antes, con la cosa de la inocencia. Pues tendrás que ir al pueblo, donde vivían los yayos. Tal vez allá… Y se puso en camino. Como un peregrino anduvo vagando por las cañadas de ovejas, día y noche. Llevaba un atillo con alimentos, pero cuando se le agotaron tuvo que acercarse a los labriegos para que le dieran zanahorias (un labrador siempre necesita alguien que le coma la zanahoria, si no, no se podría considerar labrador).

La casa de los yayos estaba medio en ruinas. Edmundo se instaló y estuvo varios días limpiando las huertas. Una mañana observó en la azotea de los vecinos una muchacha con vestido blanco de vuelo tendiendo sábanas. Contoneaba las caderas al ritmo de una canción de Juan Luis Guerra, y parecía muy alegre. La saludó con el brazo y ella le contestó: “¡Hola! ¡Hola! ¡Pijaaamas! ¿Qué payasada era esa? Edmundo se pasó el día melancólico y se le quitaron las ganas de comer y de trabajar.

Al día siguiente subió la muchacha a visitarlo y le trajo medio queso blanco de cabra. ¿Te gusta? Edmundo lo tomó y le dijo que sí y la sentó a la mesa. Ella le contó que se llamaba Marcela, y por lo que averiguaron, tenían un lejano parentesco.

-Pero a mí no me importa, le espetó Marcela: ¿Tú te casarías conmigo?

A Edmundo se le encogió el corazón. Balbuceó bueno bueno bueno, ejem, hasta que articuló:

-¿Pero tú tienes la flor?

¿El qué?, contestó Marcela. Que si eres virgen, aclaró Edmundo. Ah, eso:

-Un pastor me quiso forzar en una ocasión, pero yo me defendí, le mordí los codos y sólo consiguió sacarme los calcetines. Así que estoy bien.

Edmundo se dio prisa en restaurar la vivienda y se casaron en tres meses. En el pueblo no había luz eléctrica. La noche de bodas ambos se vistieron sus camisones y se metieron en la cama con sábanas nuevas muy limpias. Edmundo se levantó de repente, cogió el candil y le preguntó a Marcela:

-¿Me lo dejas ver?

Como quieras, le contestó ella, remangándose el camisón y abriendo los muslos. Edmundo acercó la llama de la vela y observó:

-¡Uy, uy! Esto parece una selva… Tanta manigua, madre de dios, tendré que regalarte también a ti un treamer.

-¿Qué es un treamer y por qué dices que a mí TAMBIÉN? ¿Cuántas hubo antes que yo?

Edmundo le aclaró que él llamaba al aparato “pela conejos”, que era la mejor traducción al castellano. Y que lo otro se lo callaba por discreción de caballero. De modo que siguió observando, abriéndose paso entre la maraña: ¡Pero no está!

-¿Él que? Preguntó Marcela.

-¡Pues la flor!

-Anda, anda, mira más adentro.

Edmundo acercó más la llama de la vela y al fin encontró algo. ¡Pero madre de dios! ¿Qué pasa? ¿Qué pasa? Se apuró Marcelita.

-¡¡Es que hay una inscripción!! A ver que leo… Dice: “Firestone 135 R13” ¿Qué coño es esto?

Pero se había acercado demasiado con la vela a la maraña selvática. Y la flor comenzó a arder. Las llamas se extendieron en menos que canta gallo.

Cuando los bomberos echaron abajo la puerta sólo encontraron un viejo de pelo blanco moribundo, abrazado al esqueleto de un somier de metal.

Ahora escucho la sequedad del tiempo,
su amplitud contenida.
Escucho la emoción de quien muere,
su inmortalidad.
Antídoto contra el amor: te escucho.

40 comentarios:

JOHNNY INGLE dijo...

Esta historia se compuso con la inestimable colaboración de MARI EDUCADITA, que aportó las palabras y frases matrices (meteorito, peregrino, y la flor comenzó a arder, bomberos). Además de ello, todo el relato está impregnado de intertextos que remiten a postes publicados por esta señorita y a comentarios subsiguientes. Así, la paradoja del labrador que necesita que alguien le coma la zanahoria para considerarse labrador, el perro que muerde el culo del muchacho, y no sé si algo más.
Doy fe, por otra parte, que todavía hace medio siglo nuestros abuelos tenían que recurrir a la famosa petición la noche de bodas ¿Puedo verlo?, ya que el sexo se practicaba a oscuras y en camisión. Si no fuera por ese derecho graciable (que la dama concedía, o no) muchos habrían muerto sin conocer visualmente la cueva de los misterios. También es cierto que muchos murieron en el acto de la fuerte impresión. Y desde aquí un homenaje a todos los que murieron sin verlo (por lo menos el de su santa esposa, ya que el de las putas siempre se hacía evidente).

nüSh... dijo...

¿acaso usted está enamorado, sr Ingle? Porque veo mucho amor en esas palabrejas coloradas del final...
No podría describir con palabras lo que he sentido mientras leía sus palabras. Y mira que si algo sobra en mi cabezota-testaruda son palabras y puntos suspensivos.

mmmm.... espaguetis de cuerda de guitarra...

Dave Aiman dijo...

Eres Raro raro raro...Sera por eso que el blog me gusta i to!

George Hazard dijo...

¡Qué gracia! Pobre Edmundo, que por otra parte me parece muy inocente porque ya ni en los pueblos quedan flores. El sólo quería probar la miel de su flor y mirad cómo acabó.
Historia narrada con mucha originalidad, como siempre.
Lo que no entiendo bien es a qué viene eso de la inscripción.
Ragebunda, ¡ja ja ja!

George Hazard dijo...

Nush, el sr.Ingle considera el amor un sentimiento egoísta y posesivo.

nüSh... dijo...

No puede ser. Es imposible que Romeo tenga esa idea del amor.
Opino que es imposible. Sus escritos están llenos de un increíble amor y ternura. Alguien que ha hilado esas palabras no puede creer esas cosas del amor. Sé que el Sr Ingle ama el amor, porque me lo demuestra cada día con sus comentarios y posts.
Él sabe muy bien que el amor sólo es posesivo y egoísta cuando no es de verdad, cuando es superficial.
Yo jamás me he enamorado. Pero sé lo que es el amor, porque lo he visto.
George, no te dejes engañar por la apariencia hostil de Ingle. Lo cierto es que su corazoncito está flotando en un inmenso mar de sabiduría. Y por ello conoce a la perfección el significado del amor.
Confío en ti, Johnny.

JOHNNY INGLE dijo...

Hombre, George, alguna flor quedará, en los pueblos, incluso en los rascacielos de las ciudadades. Habrá una edad en la que es posible tener una flor. Lo contrario me asusta pensarlo. Hace poco unas nuevas estadísticas desmentían que los jóvenes cada vez adelantaban más su primera relación. Y no podemos meter a todo el mundo en el mismo rasero: habrá jovencitas inquietas y otras no tanto.

No soy raro, Sr. Outlet, lo que ocurre es que procuro desenvolverme en todas las dimensiones: la vida no es sólo contigo pan y cebolla, amor sincero, etc. La vida está llena de sucesos raros. La gente llora y a veces quiere reirse. Existen actos lógicos y otros disparatados. Personas cuerdas y locos. Personitas inteligentísimas y pobres inocentes.

A ver, estimado George, que me están sacando fuera de contexto una contestación mía muy concreta a una pregunta tuya muy concreta (y un tanto idiscreta, esa es la verdad, jiji, pero qué le vamos a hacer). Me preguntaste si estaba enamorado de Falinda, o lo afirmabas. Y claro, si uno niega, eso es insultante para la dama. Y si afirmaba, eso es muy engorroso decir eso. De modo que tuve que ser elegante (diciendo además la verdad), que dado que Falinda es tan adorable y maravillosa lo mejor era compartirla con el resto del mundo, y no querer apropiármela para mí, como es propio de un enamoramiento, porque el amor es posesivo, egoista y celoso.

Eso no significa que yo deteste el amor, que lo descalifique como algo no deseable. No significa que yo le haya cerrado las puertas a ese sentimiento. Esta misma noche he visto una película, "El Viento" en la que un médico casado se enamoraba de una compi de hospital y le decía: "Es que estoy enamorado de ti, ilusionado, no sé, me tiemblo...". Y es magnífico, sería el estado ideal estar enamorado siempre (lo que es imposible porque el amor no dura).

Ojalá yo estuviera enamorado ahora, el año pasado y el que viene. NO es así.
Nush: el poema en realidad habla del tiempo como antídoto del amor, es decir, el tiempo es el remedio natural para curar el veneno del amor. El olvido. La "sequedad del tiempo" se predica del tiempo que no ha producido amor, habla de la búsqueda del amor que finalmente quedó estéril. Hablamos del tiempo en que el hombre mira hacia atrás toda su lucha, y, ya con el sosiego de la madurez, se siente liberado de ese instinto. Queremos amar mientras vivimos. Finalmente, cuando llega la muerte, es obvio que esa pretensión ya no está justificada.

De todas formas, Nush, me has entendido a la perfección. Tienes toda la razón al ver lo que hay detrás de cada frase. Por supuesto que conozco el significado del amor. Una vez me dijeron esto: ¿Cómo puedes decir que me quieres si no me conoces? (en profundidad). Y yo pensé: idiota, no tienes ni idea de lo que es el amor, porque el acumular conocimientos sobre una persona raramente nos conducirá a amarla.

(Uy, pero qué rosa se está poniendo esta salsa rosa!!!).

Abrazos!!

JOHNNY INGLE dijo...

George: lo de la inscripción Firestone: acuérdate de un post anterior, en el que conté cómo al comprar en el hipermercado los neumáticos en el mismo carro que los alimentos, los filetes de ternera se juntaron y por contacto, acabaron con esa inscripción Firestone. Es surrealista, ya lo sé.

George Hazard dijo...

Yo no pienso que detestes el amor, eso nunca lo he dicho. De la pregunta indiscreta sobre Faalinda el tema derivó hacia otros derroteros, y recuerdo que discutimos sobre nuestras particulares concepciones del amor.
Lo que ocurre es que yo soy un ser apasionado a la par que realista, me debato entre el amor puro y el de los libros de psiquiatría, y como en el fondo de mi ser me gustaría que el amor fuera como en las películas de Disney pues por eso el tema me afecta.
En cualquier caso estoy de acuerdo con Nush, no sé si tanto pero bastante.
Abrazos amorosos.

George Hazard dijo...

Ah! La pregunta sobre Faalinda tenía una intencionalidad más jocosa que indiscreta, lamento si te puse en un apuro, al igual que presupongo que el término "promiscuo" que me aplicaste tenía la misma intención, y desde luego no la de ofrecer una imagen negativa de mí al auditorio.

Mari dijo...

El escrito quedó impecable. Precioso. Bellamente surrealista. Me gusta como te sale. =)Es cierto que para entender todo hay que leer un montón de otras cosas anteriores, pero no sólo que yo escribí, sino que vos escribiste también...

Y ese pedacito de poesía... ah, me encantó tanto que encontré una entera por ahí, en un comentario, en otro blog... =D

En cuanto a la discusión entablada sobre el amor no hay mucho que pueda agregar para aclarar el tema. Cada uno tiene un punto de vista propio. Algunos intentamos quitar los velos con que se tapó al amor durante tantos siglos. Mi opinión es que el amor sí dura, y es eterno. El enamoramiento no es amor.

Mari dijo...

Quedé impactada con el escrito. Mejor lo leo otra vez mañana y vuelvo a comentar.
Pasada la hora Julia... besos

Mari dijo...

Antídoto contra el apego: te bebo.

JOHNNY INGLE dijo...

Claro, George, ambos fuimos jocosos. En mi caso, está claro que quise llamarte promiscuo a cuenta de que visitas muchos blogs y comentas en todos, a diario, y varias veces. Jeje. Eso es estupendo. Así se notó los días que estuviste atrapado en la versión Beta... Había un vacío clamoroso..

Mari: Si quieres no usemos la palabra amor para el enamoramiento, pero todo el mundo estará de acuerdo en que el mejor momento de una relación de pareja es cuando están enamorados. Habrá personas que tenga tal generosidad en el corazón que sean capaces de mantener de por vida un sentimiento estable y admirable de veneración y respeto. Pero lo que vemos a nuestro alrededor es que los que ayer decían estar enamorados y se atraían sexualmente, hoy se destestan y hasta se dan asco. Ahí está la cifra de divorcios. El amor como concepto puede que sea eterno, pero los amores de las parejas no están garantizados. Son eternos mientras duran: pero de ordinario no duran demasiados años. Aquí habría que decir como en la canción: El que tenga un amor, que lo cuide que lo cuide. Y que le dure que le dure.

Besos (una hora después de Julia)

Mari dijo...

Primera relectura.
Ufffff

George Hazard dijo...

Y me parece que se va a seguir notando. Ahora resulta que me ha desaparecido la barra de edición para crear nuevas entradas.
No soy el único. VALERIA ha cerrado su blog por este motivo. Dice que se rinde.
Al pinchar en "crear entradas" aparece el mensaje de errores en la página. Y ya van dos días.
Desde luego, esta bersión beta más que jocosa es desquiciante.
Escribir, se puede, pero sin elegir letras ni añadir fotografías.
Ya maldije en mi blog a los creadores de esta versión y vuelvo a hacerlo en el tuyo.
En fin, emulando tu ingeniosísima metáfora, si el blog nos diera de comer nos daría cuerdas de guitarra.

. dijo...

Sr. Ingle;

Este es un comentario de prueba con un nuevo usuario de Edmundo Mantel.

Si se publica, tendré que mudarme a un nuevo blog, lo que será puntualmente informado.


Si no se publica, me mudaré de blogspot para siempre hacia otro gestor de blogs. No soporto tanta incompetencia.

Pídole disculpas por utilizar este su excelso blog como conejillo de indias.

Perfectos Saludos.

Ricardo dijo...

Sr. Ingle, soy ricardo, su relatos cada vez me parecen más interesantes. Se decanta usted definitivamente por una mezcla de surrealismo y realismo mágico que lo hacen desasosegadamente extraño. Felicidades. Lo de Firestone, muy bueno.

Ricardo dijo...

Lo de ricardo, lo puse porque pensé que iba a aparecer con mi nombre de blogger, no es que sea gilipollas.

JOHNNY INGLE dijo...

SR. Ricardo, usted hace bien en identificarse por duplicado.Es mejor eso que los que en la oficina te llaman y te sueltan un rollo como si hubieses dormido anoche con esa persona y tú le preguntas: ¿Pero quién coño eres? Por supuesto, Firestone, supremo: yo uso de esa marca, je.

Sres. GEorge y Mantel: Medio les compadezco, no me solidarizo (lo que implicaría padecer una situación igual, y yo no he sufrido ninguna inconveniencia con blogger). Pero vamos a ver, ustedes tienen poca razón. Las versiones Beta las lanzan los proveedores para que los valientes que quieran arriesgarse experimenten, y así poder probar los fallos que CON TODA SEGURIDAD, alberga el nuevo programa. Por tanto ustedes están haciendo un servicio público de primer orden. Los cobardes,como yo, jamás se han arriesgado. Bueno, a George no le quedó otro remedio, ya que fue expropiado de su antiguo Blog. Bueno, bueno, calma.

Sr. Mantel: usted es un excelente poeta y desmitificador. Tengo guardado por ahí un poema suyo de los tiempos de la REvista del Parapente en el Valle de Güímar, tengo que publicar un post sobre eso e incluir el memorable poema, de temática muy parecida a cuando a Antonio Machado le fue arrebatada su Leonor querida. Sé que lo del pijama no lo enterá ningún lector, pero sí muchos compañeros de oficina (que no son lectores). En fin, algunos enigmas de vez en cuando son buenos.

Salut.

Macarena Morales dijo...

original suministrador...

Unknown dijo...

Johnny, nunca pensé que sería capaz de leer este tipo de relatos absurdos con tanto gusto como cuando tú los escribes. Los de otras personas me parecen idiotas y pesados, pero los tuyos me encantan.

Por otra parte, me entristece mucho eso que dices de no estar enamorado. Merecerías estarlo, aunque quizás esa circunstancia te tendría muy absorto y nos privaría de tus divertidos textos. No hay mal que por bien no venga.

Mari dijo...

Yóni, yo lo cuidé (al "amor de pareja", digo)y se convirtió en amistad.

Tal vez el amor sea algo distinto a lo que tenemos en la cabeza.

Tal vez el amor "de pareja" sea sólo amistad elegida para más tiempo.
Tal vez esos enamoramientos que no son amor duran poco porque vemos en el otro la solución a X carencia. Y como es imposible que alguien nos tape un hueco la ilusión se desvanezca... no sé.

No tengo ni la más remota idea. Cuando tenga cuarenta años más tendré una idea más formada sobre el tema, supongo.

perro del mal dijo...

Me sorprendes Johnny, en verdad. Y no es que no te creyera capaz, lo juro, es que de verdad es muy bueno. Es muy refrescante, me pone de buen humor.

La cereza para el final por supuesto, como debe ser.

saludos

Pusha dijo...

Mr Ingle yo lo envidio, pero no con la envidia malsana del post anterior, esta es de la buena (si es que existe), yo no puedo hilar 5 palabras que suenen a narrativa surrealista, lo mío se lee tan mundano...

Pero bueno, yo no se por que tanta discusión sobre el amor, la verdad o yo entendí mal(que es muy probable) pero en su historia no vi pizca de amor, más bien me sonó a lo que es tan común aún hoy en día del emparejamiento de dos personas que apenas se conocen, luego entonces no saben que esperar uno del otro, y tristemente les llega la muerte sin tener ni idea (nada más que a estos dos les llegó más rápido, hay parejas que llevan años sin saber quién diablos esta durmiendo a lado de ellos).

Y eso de que si el amor siempre termina en un momento u otro me pone a pensar y me deprime... díganme ingenua romántica, pero quiero creer que con la persona adecuada al paso del tiempo lo que te mantiene a su lado es algo que se va transformando con los pequeños (o grandes) detalles en algo más fuerte que la pasión inicial. El lío es tropezarte con esa persona, a veces tienes que besar muchos sapos en el camino (eso sí el disfrute de experimentar en la busqueda ni quien te lo quite jo jo). Si lo sé, puedo llegar a ser muy ingenua, pero me hace más feliz.

El resucitado sigue deleitando a sus lectores.

Un abrazo

Peggy dijo...

Esta genial el relato , con ingenio , frescura y suspense ........No obstante eso le pasa por ser tan exigente y curioso ..:) da gusto leerte , tu surrealismo engancha Kiss:)

JOHNNY INGLE dijo...

Estimados todos: me alegra inoculado el germen de la absurdidad. Cada uno da de lo que tiene? Dicen que hacer sonreir a un niño es el mayor tesoro. Pero...¡y si encima hacemos sonreir a un mayor!!!
El resto de escribir es producir extrañeza.

Yo sigo manteniendo que lo que desde tiempos remotos se ha llamado "amor" es el enamoramiento, la atracción súbita o no tan súbita, pero la atracción, el quedar prendado de alguien, conociéndolo poco o mucho. El término amor estaba reservado para ese fenómeno. Sólo en las últimas décadas se ha pretendido introducir ese concepto de amor más trascendente, algo que no se basa en la atracción, que supuestamente dura cuando ya la pasión se ha marchitado. A mí, ese concepto de amor no me parece tan sincero como el otro. En el relato, Pushis, si se habla de amor: concretamente la melancolía de Edmundo y la falta de apetito y de ganas de trabajar la tarde que vio a Marcela en la azotea. Él no lo sabía: pero eso era el amor. Lógicamente al ser un cuento muy corto no quedaba espacio para que lo meditara y se la manifestara. El desdichado apenas tuvo unos segundos para satisfacer la curiosidad por la flor. No pudo saborear el amor, ciertamente.

Abrazos para todos.

Mari dijo...

El "amor trascendental" tal como yo lo veo también se inicia con un impulso de acercarse a alguien. Sin razón. Como el antigüo "flechazo". Y no sé más, falté a esa materia...

Pusha dijo...

Pues podría pensar que lo de la falta de apetito y de ganas de trabajar eran más las ganas de "hacerse hombre" que de andar de "enamorado", pero sería muy cínico de mi parte despúes del rollo que me aventé sobre el amor eterno jo jo jo

Así que si me la pone desde esa perspectiva, se la compro de que esta es una historia con amor incluido.

Eso si, con amor o sin amor, es un cuento muy bueno.

salud!

Carla de La lá dijo...

Pero Johhny....
¿Qué ocurre, criaturita?

Carla de La lá dijo...

UYYY...
No hábía leído lo de arriba...
Pero, al final ¿en qué quedamos? ...¿estás enamorado de mí o no?
(es que me encanta que todo el mundo esté enamorado de mí, amiguito, Johhny)
Andaaaa di que sí, y que lo diga también todo el resto del universo!

JOHNNY INGLE dijo...

Claro que estoy enamorado de ti, FAlinda, y sé justo cuando ocurrió: fue exactamente en aquel post en el que al salir del restaurante de encontraste un coche clásico aparcado en la acera y exclamaste: "Reconozco que algunos coches no están mal. Si me lo llego a encontrar antes de entrar en el restuarante me lo hubiera comido". De ahí nació mi amor neurótico por ti, Falinda.

Y RESTO DE UNIVERSO dijo:

Claro que estamos enamorados de ti Falinda. De hecho, el Big Bang no fue más que una exhibición de fuegos artificiales para mostrarte adoración. El planeta Júpiter (rector de la inteligencia) es el que más alelado está de todo el resto del universo.

Carla de La lá dijo...

jaja

Carla de La lá dijo...

Ah...bueno.

Carla de La lá dijo...

Y ¿Por qué los enamorados del resto del mundo hablan en español?
mmm_no cuadra.
Deberían haberlo dícho en esperanto, que es muy facilito.

JOHNNY INGLE dijo...

AMORISCOS DELAYA UNIVERSAM EXPRESANT:

Securan amavon l'personansis Falinda dan cardias profundum, supra feminas lux aura.

ventanavioleta.com dijo...

despues de tanto comentario, creo que no te interesa mi opinión, pero igual del maule buen relato

Mari dijo...

Julia está de vacaciones?

JOHNNY INGLE dijo...

Oh, Patricia: claro que me interesa tu opinión. Si hubiese un millón de comentarios entonces sí que estaría para que me enterrasen y ya lo que pediría es silencio. Pero treinta y tantos son tolerables. Gracias (aunque no entiendo la palabra "maule")? Un abrazo.

Mari: Julia no está de vacaciones, anoche, por primera vez en muchas semanas no arranqué el ordenador. ¿Se nota tanto si uno deja de conectar un solo día? MMM. Esto es preocupante. Yo pensaba escabullirme sin que se notara. No estoy de vacaciones, llevo cuatro días pintando que te pinta, estoy derrotado (pintar paredes). Pero ya va siendo hora de postear..
A ver con qué salgo esta vez...

Mari dijo...

Claro que se nota. Queda un ujero negro que no lo puede llenar la llegada de otro amigo porque es tu ujero negro propio. Pero se respeta la pintada. ¿Color de las paredes?
Además me compré una bola de cristal que me dice todo lo que hace toda la gente del mundo. TODA. TODO EL TIEMPO. Intimidades no mira porque es una bola educadita. Será una intimidad pintar, porque no me lo había dicho. Sí, habla, es una bola rara. ¡Qué bola!
Saludos Franciscos (es que no es la hora Julia)