27 marzo 2007

Crímenes en serie



Aguardo moribundo
la insensatez de esta pulsión
de sangre rígida.


Duermo en el desecho
de esquirlas mecánicas
como un artesano
de conciencia.

Adopto los sucesos
de la urbe sombría,
las galaxias dolorosas
y las fábricas de nubes.

Exijo la ponderación del daño:
de todos los crímenes
soy coautor.


Mierda: lo confieso, soy un bardo poeta.
Y adoro a las niñas gallegas.

32 comentarios:

chokkolatt dijo...

Mierda: lo confieso, no sé qué decir. Mas como dice en "La Bella y graciosa moza marchose a lavar la ropa", "sin embargo le gustó".
Salud!

nüSh... dijo...

¿Va por mí, señor Ingle?
¿O peco de egocéntrica?

Conteste y luego comentaré.

D A V I D dijo...

Sr. Johnny,

Efectivamente es usted un bardo poeta de lengua ágil, corazón ligero y pies veloces.

AtentaMentes

el_Vania dijo...

Sr Ingle, me desmonta usted por completo. Tan pronto nos analiza situaciones que nadie más que usted podría observar, pese a estar delante de nuestras narices... o rompe el alma con una poesía de ese calibre... y encima, por lo que veo de la foto sacada de GameSpy, me parece narrar alguna mega-partidaza vía Internet... lo cual hace que el poema se me antoje más precioso si cabe.
No es peloteo, pero Vd. no deja de sorprenderme.
Salud/OS= Híbrido y/o combo de Salud+Saludos. Para que vea que siempre le deseo lo mejor.
Lo dicho...
Salud/OS!

JOHNNY INGLE dijo...

Jeh, Sr. Vania, suponía que esa foto era de un video juego, pero lo ignoro todo sobre video juegos. Bueno, en realidad creo que esta tarde me enamoré de la PS3: es tan real el entorno gráfico, se veían más detalles que en la vida real. Conducir aquella camioneta campo atraviesa parecía divertido... Creía yo que lo de Salud/OS era una promoción de su sistema operativo preferido OS... Salud, pues, y saludos.

SR. DEL HIERRO!!! ¿Ya terminó de diseñar su colección de verano? Lengua ágil no tengo, sino peluda, pies veloces tampoco, sino callosos y deshidratados...


Sr. Chokolat: si a la moza le gustó lavar la ropa será porque algo hizo aprovechando el centrifugado de la lavadora....jah.

Sta. Nush: Usted no peca, y si pecara se le perdonaba.

El poema en sí no va por usted, lógicamente, ¿qué tendría que ver con los crímenes en serie?

La última frase sí, adoro a las niñas gallegas, lo digo por usted y su hermana y sus amigas, dulces pájaros de juventud. Es que ustedes no tienen malicia, ni están grilladas, jiji, Y observan la vida con el prisma de la esperanza: siempre descubren los espectros de colores, allí donde otros nos quedamos ciegos en la zona infraroja o en la ultravioleta.

A sus pies (de todos)

Mari dijo...

Señor Bardo, estás cursando estudios para druida?

La poesía se te da muy bien.

=)

629 dijo...

Me acuerdo que comentaste en cierta ocasión que empezaste con poesía pero la descartaste. ¿Por qué? me pregunto mientras leo tu poesía.

Lo de las gallegas...¿se refiere a las empanadas?

JOHNNY INGLE dijo...

ay, pues no, sr. 629: lo que dejé en realidad fueron las empanadas. Es cierto, antes compraba, pero me aburrí. La empanada en sí es una cosa de cierto aburrimiento.

Bueno, la poesía no la dejé. En realidad esa es de mi última etapa, que ocurrió hace un año o dos años (que ya no hago cuentas). Fue un resucitar, duró un par de meses, y ahí quedó.

Guardo cierta satisfacción de esta fase terminal (jah), incluso, con lo arrogante que soy a veces llegué a pensar: "lo hago tan bien como Gamoneda".

Pero ¿a dónde va uno con poesías? ¿O con relatos? ¿O con novelas?

Para escribir poesías hay que causarse sufrimiento. Uno tiene que torturarse imaginando asuntos envenenados, para que el resultado sea bueno hay que meterse a fondo en las cavernas tenebrosas de la psique.

Y claro, eso se paga.
Es mejor haraganear por los blogs, seguirle el vuelo a la Rosa Llovizna, parlotear con las chicas gallegas de Flog, etc.

Sra. Mari: No estoy cursando estudios, pero si usted se matricula en Ingeniería Superior Olorista, yo me apunto a druida.

Mari dijo...

Ande, mire que tengo buen olfato. Me voy a pensar eso de matricularme en Ingeniería Superior Olorista. Menudo lío será que usted tenga que estudiar para druida... jejeje
Claro que si quiere puede cambiar de opinión y listo.
=D

Peggy dijo...

pues la verdad el poema es una confesion en toda regla ...pero aun asi , no se haga ilusiones no tendra atenuantes ...:)

nüSh... dijo...

En primer lugar le diré que eso no es poesía.
Que no rima ni en asonante.
Ni ná.
Pero es bonito.
Puede que sea arte.
Tal vez.


En segundo lugar le diré que tenga usted cuidadín, que las gallegas somos pelín venenosas. Siempre hemos sido tremendamente independientes.
Todos coinciden en que Galicia es un matriarcado (no olvide que los hombres se iban de emigrantes a América y las mujeres quedaban al mando de todo).
Yo también soy venenosa, lo confieso.
Pero en pequeñas dosis soy tremendamente estimulante.
¿Droga?

La empanada.
Um.
La empanada.
¿La ha probado usted de xouvas?
¿De zamburiñas?
¿De jabalí?
Hace algunos años mi padre quedó tercero en un concurso de empanadas en una fiesta de la empanada aquí en galicia.
Era de jabalí con harina de castañas.
La primera era de pimientos de Padrón rellenos de no-recuerdo-el-qué
¿Ha probado los pimientos de Padrón?
Los auténticos, no los que se venden por ahí.
Unos pican y otros no. (así no rima pero en gallego sí).

Gran tradición la del pulpo a la feria.
Me apetece hablar de ello.
Así que... próximamente en la blogsfera "Pulpo con caramelos de algodón"

nüSh... dijo...

Por cierto.
¿Recuerda la imagen de las cúadruples-piernas-cromosoma?
Pues fue Fotoshop el que ayudó a crearla.

Aunque el verde es natural.
Se ve tan verde porque hacía sol y la cámara tiene una opción "verde natural" que hace que el verde sea verde-verde-verde.

PD:El pulpo ya está en la mesa.

nüSh... dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
nüSh... dijo...

Jajaja
He abierto la ventana de comentarios de dos blogs a la vez y he comentado lo que no era.

Perdón.
:$

JOHNNY INGLE dijo...

Querida Nush: usted lo sabe todo de medicina, pero de poesía anda pez. ¿qué es eso de que la rima es un requisito?

Ni consonante ni asontante, ni empanana de jabalí con castañas.

¿Y qué pasa con la armónica rima interior? En realidad la rima arruina la poesía, es lo que pienso. Rima es cacofonía. Es lo que pienso.

Léase usted, para iniciarse, al Antonio Gamoneda más reciente. Verá lo que es bueno.

Le juro por sus tacones que me moriré sin probar el jabalí, y los pimientos de padrón auténticos, y el polvo a la gallega auténtico.
Qué le vamos a hacer..

Seguramente tambíén moriré por causas naturales, y no envenenado por una advenediza gallega regenta... jah.

Lo más cerca que estuve de una gallega fue hace un par de años. Ella me enseñó un piso y me gustó (la gallega, no el piso, que era normalito).

Loredhi dijo...

Sr. Ingle,

Me parece un poema bueno.

nüSh... dijo...

¿Se ha enfadado, Señor Ingle?

Si es así, lo siento de veras.
Fíjese de todos modos que en ningún momento he dicho que el poema sea feo.
Todo lo contrario.
Lo he elevado a la categoría de arte.
Es hermoso, Ingle. Pero no rima.

Cierto es que a mí la poesía no me gusta nada de nada. Pero la leo si es menester. Y se apreciarla igual que aprecio los bombones de licor.

Una cosita sí he de pedirle. Rogarle, más bien.
No jure por mis tacones, que como dice mi abuela si se escupe hacia arriba se te caen toditas en la cara. Y no sería agradable que usted se quedase con la gallega, los pimientos de padrón y la empanada y yo con unos zapatines con tacón mutilado.

No sería justo.

Mil besos de aguardiente de cereza.

JOHNNY INGLE dijo...

No me enfadé, querida.
Simplemente pretendía mostrarle que en la poesía del último siglo la rima no se usa:

POR NORMA, como decía Norma Duval (cuyos tacones también son de admirar)
Y esto ya rima, jah,
estará usted contenta.

Pusha dijo...

Aquí pasando a saludar para que vea que no me he olvidado de usté Mr. Ingle, como dije en un post, ando en crisis laboral en el mundo real y me he alejado de la blogósfera snif... veo que tengo mucho que leer para ponerme al corriente ¡gulp! así que nomás lea lo que me he perdido, comentaré gustosa sobre crímenes y pasiones.

Abrazos Queretanos!

PD. el comentario de Chokkolatt es un fragmento de una canción de Le Luthiers, debería escucharlos Mr. Ingle si es que no los conoce, son geniales a pesar de ser argentinos, (o será debido a ello?) je je

Stacy Malibú dijo...

Que poesia mas....poesia!!

---asi a lo bajinis le diré que me cuesta mucho entender las poesias--

Esta semana le tengo un poco olvidao y no me mola nada, pero me encuentro demasiado espesa (atacada por informes y balances asesinos) como para estar a la altura de la situación.

Insisto: esta semana mierda, mierda, mierda.

JOHNNY INGLE dijo...

Así que pertenece a la cofradía del Excel, Sra. Stacy: conozco perfectamente el patrón, y la palabra mierda es de las preferidas de los cofrades de las cuentas, jiji.

Ay, pues sí, cuánto tiempo sra. Pusha. Lamento sus inconveniencias laborales.

Sí que he escuchado Les Luthiers (son universales). Me gusta especialmente aquella Ópera que hicieron, ya sabe, Ave María, Llenita sos grasosa...

Hasta pronto!!!

evita dijo...

Estimado Sr. Ingle:

Tengo una mala década y no entendí bien el poema.
Parece como algo lleno de culpa. Pero a mi no me haga caso, que a mi sacan de quemar ollas y no soy nadie.

Me gusta la iluminación de el chupi 3D que ilustra el poema.

Hoy me he comprado una cosa cara de doble núcleo para hacer como el dibujito pero más mejor.

Mañana pensaba quemar unas acelgas.

Pues eso, que no entendí el poema.

Que revés de la vida, joder.

Besisímos.

JOHNNY INGLE dijo...

Un poeta no habla de "doble núcleo", expresión demasiado matemática. Un poeta habla de "doble corazón" y si usted es romántico y chapurrea el italiano, entonces preferirá "dual cuore".

A ver: este poema es algo así como "impresionista": no se trata de entender palabra por palabra o de un mensaje concreto y exacto. Se trata más bien de alterar la percepción o la atención de quien lo lea (o lo escriba), dejar un saborcito amargo en la boca. Solo eso.

Supongo que trata de los males de la humanidad de todo órdenes: los crímenes, y de que todos somos corresponsables.

Somos coautores de toda la mierda que se produce en el planeta, los desastres ambientales, la desigualdad, las guerras, el hambre. pero todo esto es demasiado serio así que...

Mierda, mejor que no signifique nada.

JOHNNY INGLE dijo...

Evita: cómase la acelga cruda.

Se asegurará un alimento, y ahorrará en cacerolas...

Mari dijo...

A ver, hago un paréntesis en mis cosas (trabajo, en este momento, eso significa "mis cosas") y digo esto:

No todo lo que existe se entiende con la cabeza. Si se quiere se puede explicar con la cabeza lo que se siente al leer un poema o al bailar una canción o al mirar una nube. Si a uno le interesa hacer eso.

A los que leen poemas en general les interesan las sensaciones. Al leer el poema, Yóni, sí me quedó el regustito amargo. Aunque no me pareció que se refiriera a los desastres mundiales, porque suelo acotar a lo individual. Porque sí, porque es mi forma, no es que esté mejor así o asá.

La sensación fue: "quiero cicatrizar esta herida que me causé a mí mism@".

Podría analizar en detalle por qué sentí eso.
No sé si quiero hacerlo. =)

D A V I D dijo...

Sr. Johnny,

No conocía al Sr. Gamoneda y por lo que he podido leer abotepronto, me gusta, me llega.

Hace poco le comentaba a mi hermana loredhi que mi dificultad general para sentir las poesías se tornaba facilidad en las suyas.

Creo que es por lo que usted comenta, que no es entender sino "disfrutar" del movimiento de sentimiento.

Respecto a mi nueva colección de Verano, tengo casi terminada, para usted, una toga blanca, estilo druida, con apliques cromados, que va a causar sensación!


AtentaMente

valeria dijo...

A mí este poema me cuenta sobre el desasosiego, la inquietud, la responsabilidad, la asunción...
(Será la primavera, o el vino, o algo...)
Un beso, Johnny

PD: no te prives de los pimientos de padrón. Haz caso a Nush.

JOHNNY INGLE dijo...

Puede que tengas razón, Mari ocupadita: eso de "quiero cicatrizar la herida que me causé a mí mismo". En poesía se suele usar mucho la escritura automática, y al final viene otra persona y nos descubre lo que estaba oculto incluso para nosotros. Hay que interpretar los símbolos.

Sr. del Hierro: le noto más asentado desde su regreso. Al menos hoy no percibo que usted haya tomado bebidas espiritosas. En efecto, el sentimiento siempre está en movimiento, es como un tránsito de frío a calor y de calor a frío. Y en medio nosotros destemplándonos. Me apunto a esa toga, sí señor. Me compro tres para lavar y planchar y siempre tener una limpia (porque el blanco es mono, pero sucio).

VALERIA: En realidad recuerdo una noche placentera en un restaurante pretencioso. Supongo que aquellos pimientos de padrón eran gallegos auténticos (porque si no, ¿a qué tan caros?). Y estaban buenísimos, y unos picaban, y otros no, pero todos los disfruté. Claro que de aquello hace ya...

Akroon dijo...

Le diré lo mismo que a Evita...

No estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada, no estoy inspirada...

... De todos modos, me gustó su poesía, por ser de puñetazo en el estómago y de rabia contenida... y si no lo es, a mí me lo parece, que al fin y al cabo de lo que hablamos es de sensaciones.

Otro placer.

Mari dijo...

Akroon apunta bien. Tal vez lo que yo leo en la poesía lo leo para mí.
Las poesías le pueden decir una cosa a una persona y otra cosa distinta a otra. Es lo que tienen.

JOHNNY INGLE dijo...

Pues a mí me dicen: cucho cucho.

629 dijo...

la poesía con rima y métricas vetustas está tan muerta como los autores clásicos que la usaban.

No es desprecio a insignes poetas de siglos o generaciones. Nada más lejos. Me gustan. Pero prefiero leer poesía de autores con una sola cifra en su paréntesis biográfico. Me son más cercanos. Sin rima pero con armarios de vida.

Siento estar en desacuerdo contigo Nüsh. Y me jode. No tu. El desacuerdo.